воскресенье, 25 июня 2006
читать дальшеЛюбовь - штука сложная. Тут и думать нечего. Наверное, её можно сравнить с войною. Притом, с войною, где все против всех, и саюзники приходят и уходят. Здесь человек готов на любую подлость ради победы. Победа представляется тебе достаточным основанием для применения любых средств.
Вот увидел ты девушку в метро и всё - как холодной водой облили. Встретился с ней глазами - сердце замерло, кажется, на час. И ты, словно кабан по лесной чаще, ломишься за ней. Выходишь, останавливаешься в пяти шагах позади и лихарадочно придумываешь сто тем, что бы заговорить. Потом понимаешь, что всё это пустое и делая из своего лица нечто простое и немного наивное, шагом смертника, идущего на висилицу, идёшь к ней!
- Здравствуйте, Вы такая красивая!!! Можно с Вами познакомится! - непонятно, кто больше ошарашен...
- Ну... кхм... можно.
Слово за слово завязывается разговор. И ты понимаешь, что ты влип. Влип по самое не балуй. Она та самая, которую ты искал всю жизнь. И тот цвет волос, овал лица, глаза, улыбка. А дальше ты узнаёшь самое отвратительное. Пусть она тебе полностью подходит. Но ты ей абсалютно не подходишь. Она ищет принца. А какой же с тебя принц. Ты скорее нищий!
Иногда кажется, что это тебя добъёт. Они прекрасны, временами шикарны, всегда со вкусом одеты. А ты тянешься с работы поздно вечером, держа в руке бутылку пива и мечтая о душе. Хотя нет, ты мечтаешь о другом - о хорошей работе, хорошей машине и доме в пригороде Минска. Но это так далеко. А ты сейчас стоишь на остановке и смотришь на неё. Она в красивых сапожках на шпильках цокает по асфальту. Короткая юбка показывает все достоинства прямых длинных ног, короткая курточка очерчивает фигуру. Не девушка и сказка!
Просыпается злость. Злость на мир, на окружающих, на всё что угодно. Неужели всю жизнь тебе придётся смотреть вот на таких и понимать, что они для тебя недостижими. И не дурак вроди, и руки не из задницы растут. Так в чём же дело?
Наверное именно это чувствовали революционеры, которые шли на баррикады в Париже и Петрограде.
Приезжаешь домой. Достаёшь деньги, что получил сегодня, ложишь в стол, себе оставляешь 5 рублей. Понимаешь, что за учёбу сегодня уже не сядешь, на работе так выматался, что мозги совсем не варят. А читать в таком состоянии монографию о происхождении института государства - пустое занятие. Решаешь выйти во двор и увидется с друзьями.
Вот он, двор спального района, которому 20 лет. Деревья толком не выросли, машин пруд-пруди, дети играют в баскетбол, малолетняя шпана сидит на лавочке, матюгается и курит. Вспоминаешь песню "Чайфа" "Псы с городских окраин". Да, наверное писалась он именно в таком дворе.
Направляешь свои стопы к 4 подъезду. Там уже сидит один твой друг. Он так же за*бан после работы, как и ты. Только учится ему не надо. Хабза и частная конторка по сбору шкафов. Такому много не надо. Он курит Winston и запивает Аливарией. Глядит куда-то в даль, и узнать, где бродят его мысли, невозможно. Садшься рядом и вы просто молчите.
Потом подходят ещё ребята. И всё заканчивается обычной пъянкой. Ты сидишь в сигаретном дыму с сигаретой в руке. Ты не куришь, но почему-то тебе захотелось стать очень плохим. Закричать на весь свет - вот видете, какой я плохой, испорченный, я пью водку и курю. Я КРУТОЙ!!!
А потом ты идёшь в универ утром и понимаешь, как ты глупо выглядел вечером. Напится и накурится - особого ума не надо. От этого ты никуда не уйдёшь. Упасть можно всегда. А вот идти вперёд... На это нужны силы, много сил и физических, и маральных.
И ты решаешь, что будешь волком. Тебе не нужны эти овцы-принцессы, тебе не нужны эти модные прикиды. Нет, ты не становишься готом, Ты становишься волком. Вокруг флажки и бездна. Ты прорвёшься, у тебя будет и машина, и дом, и работа. Но ты ещё лет пять будешь отдыхать, выпивая водку. Потому, что по другому не умеешь. А даже если бы умел - у тебя нет на это денег. Пускай эти принцессы выходят замуж за этих принцев. Но когда придёшь ты - они все уйдут в сторону, потому что они слабее тебя. Ты чувствуешь, видишь, как будто на яву, как она узнаёт тебя и начинает понимать, как она была глупа, что не обратила на тебя внимание. Потом ты сам понимаешь, что всё это глупости, что такого не будет, она тебя не будет помнить и не будет жалеть.
Но тебе уже всё равно. Ты начинаешь прорыв!